Alhaurin De La Torre

No hay nada en este mundo que nos pueda hacer flaquear más que la muerte de un ser querido incluso cuando ese fallecimiento lo esperabas, pero cuando hallas un sentido del porqué, ese sufrimiento se supera y te ayuda a afrontar de otra forma esa pérdida. Son muchas las formas de expresar esa aflicción, llorar, callar, escribir…

Este fin de semana falleció mi abuela con 99 años y medio, llegó su día, ese día del que casi todos evitamos e ignoramos hablar de su existencia pero que en cambio a todos nos ha de llegar. Hoy en su misa de despedida el cura nos preguntó a los presentes que cuántos creíamos que llegaríamos a la edad de mi abuela y ninguno alzó la mano; también nos aconsejó que habláramos de la muerte porque es lo único seguro que tenemos en esta vida, que lo hagamos sin temores y desde la esperanza, esa que nos da la fe cristiana y a tantos nos consuela.

Cuando se lo he comunicado a mis hijos, Sandra rompió a llorar, gritar y afirmar que ya no creía en Dios ni en la Navidad, que era injusto que su bisabuela muriera sin celebrar ese cumpleaños centenario que la familia estaba preparando para Mayo, que ahora quien le iba a contar todas esas historias de la guerra, de su barrio (esas historias que cuando yo era niña también escuché cientos de veces)… Ha sido entonces cuando en una encrucijada por unos segundos he sido la nieta dolida y la madre que debe consolar a una hija, una tarea difícil sin respuesta en los libros sino en la madurez de la vida. Ha sido entonces cuando le he dicho a mi hija, que la abuela tuvo la suerte de vivir muchos años pero su día ya había llegado, que no debe estar triste sino al contrario feliz ya que la abuela por fin estas navidades se reencontrará con el abuelo, hermana y amigos, que la muerte no es el fin sino todo lo contrario el principio; que todas las historias que le contó las guarde muy bien en su corazón porque es muy afortunada al heredar ese gran tesoro y que cada vez que salga a cantar un villancico piense que ella estará en algún lugar escuchándola.

¿Quién no ha oído alguna vez las historias de una abuela? La mía también me contó muchas, pero había una en especial que ella contaba con la sonrisa ingenua de una niña enamorada y que hoy os quiero trasladar como despedida y homenaje a ella.

Trataba de cuando conoció a mi abuelo, tendría unos trece o catorce años, allá por el año 1920-21. Una amiga le pidió que le acompañara a casa de su hermana que vivía al final de la calle. Mi abuelo Juan vivía en la misma casa de vecinos que la hermana de ésta. Fue allí donde la conoció y sencillamente se enamoró. Hizo muchas preguntas en torno a ella, ¿quién era? ¿Cómo se llamaba? ¿Dónde vivía?... Un día mientras mi abuela jugaba con sus amigas en la calle, una niña preguntó quién era Mercedes y le entregó una cartita, era una declaración de amor. A partir de ese instante comenzó el más bonito romance que jamás oí. Otro peculiar personaje de esta historia era Matilde, la cotilla del barrio, si querías saber algo sobre alguien solo tenía que preguntárselo a ella. Vivía en la misma casa de vecinos que mi abuela y siempre le contaba a la Lola (hermana de mi abuela) lo que hacía o dejaba de hacer mi abuelo. Tras escuchar esta historia escribí un romance y aún recuerdo a mi abuela riéndose y diciéndome: -Chiquilla si parece que estabas allí…

Matilde tras los visillos

se esconde de madrugada

para contarle a la Lola

como fue la serenata

que Juanillo el de la esquina

le dedica a su hermana.

La Lola que es cosa seria

a Mercedes le regaña

mas dibujada en su cara

una sonrisa marcada…

palabras no necesitan,

la niña está enamorada

Y en su puerta cada noche

cuando llega el alba clara

se encuentra ese tal Juanillo

cantándole con el alma

Mercedes está dormida

y en su mano una carta

en la cual él le confiesa

que la quiere y que le ama.

Los niños se han hecho novios

ternura y amor derraman,

me lo ha dicho la Matilde

que los vio por la ventana.