Muy poco antes de ella; casi nada después…
Ella ha sabido constituir épocas, mover pueblos, destronar reyes, coronar locos, navegar bajo el mar, volar a la luna, creer en el amor, suicidios silenciosos, dragones de la suerte, mundo a través de espejos, 14 habitaciones- que es igual que decir infinitas-
Hacedores de calendario… De ella han nacido, por ella murieron tantos…
Sólo Dios sabe qué hombres y que historias constituyen sus infinitos mundos, pues estos se esconden bajo las innumerables rocas de muchos de nuestros estériles cerebros.
Impresionante observadora, en ella se conservan las lágrimas y las risas de la humanidad. Cada letra fue escrita con sangre, con una parte de nosotros mismos transformada en personajes; cada letra es una historia absurdamente real. De esta manera, se ha convertido en un mundo paralelo en el que solo viven los elegidos, aquellos locos filósofos, visionarios, juglares, héroes, demonios y hadas…aquellos que, en definitiva, constituyen la vida misma, una vida creada por nosotros.
Porque la Literatura no es una palabra vacía, ni unas pocas letras, ni un mundo estéril…
Porque ella es nuestro universo, finito pero limitado, único rincón de vida; sólo por ello la literatura es exclusivamente un oficio de vidente.
Así veo yo la Literatura….
